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有锁。
抽屉把手是金属的，古铜色的，在阳光下闪着一点光。
她盯着那个抽屉看，想着里面可能放着什么——文件？
工作用的文件，合同，报告，数据？
笔记本？
他会不会写
记，会不会记录什么？
信件？
谁会给他写信，他会不会给谁写信？
还是别的什么，一些私
的东西，一些秘密，一些不愿意让别知道的东西？
黎栗会在抽屉里放什么东西？
他有没有什么秘密？
有没有什么不愿意让别看见的东西？
她知道她不应该。
翻别的抽屉是不对的，这是小时候外婆就教过她的道理，别的东西不能
动，别的房间不能进，别的隐私不能看，这是做的基本规矩。
她和黎栗虽然不亲近，虽然从来没有真正
谈过，但至少他们维持着一种表面的礼貌，一种彼此保持距离、互不
涉的默契。
她不应该
坏这种默契，不应该做出任何可能被他发现、可能让他厌恶她的事
。
如果他发现她翻过他的抽屉，他会怎么想？
他会觉得她是一个没有教养的，会觉得她是一个不值得信任的，会觉得她——他会怎么想？
她为什么要在乎他怎么想？
但她伸出手，手指触碰到那个金属把手——凉的，比她想象的更凉——然后拉开那个抽屉。
抽屉滑开的时候发出一点轻微的声音，这个声音在当时的祝辞鸢看来算不上什么，但在之后无数次回想这一天的时候，这轻微的响声却变成了一声沉重的警告。
抽屉里的东西不多：一个便签本，黄色的，很小，看起来没用过几张，边角还是方的；一个移动硬盘的包装盒，是空的，硬盘不知道去了哪里，也许在他的背包里，也许在他的办公室里；一副没拆封的耳机，白色的，苹果的airpods，大概是买了忘了用。
或者是别送的礼物；还有一些零散的数据线，黑的白的缠在一起，像一窝睡着的蛇，安静地盘踞在抽屉的角落。
她不知道自己在找什么。
也许什么都不是在找，只是一种莫名其妙的好奇心在作祟——那种她压抑了很多年、从来没有释放过的好奇心——黎栗是什么样的？
他的抽屉里放着什么东西？
他在没有看见的时候会做什么？
他有没有什么秘密？
有没有什么不为知的一面？
他是不是真的像他表现出来的那样，永远冷静、永远得体、永远无可挑剔、永远让看不出任何绽？
她的手指拨开那些杂物，碰到一个硬硬的东西。
一个u盘。
黑色的，很普通的形状，和外面十块钱一个卖的那种没有任何区别。
塑料外壳上有一点磨损的痕迹，看起来用过很多次了。
没有标签，也没有任何标记，就是一个普普通通的黑色u盘，扔在杂物堆里毫不起眼。
如果不是她的手指恰好碰到了它，她大概根本不会注意到它的存在。
她把它拿起来，放在掌心里看了看。
它很轻，轻得几乎感觉不到重量，塑料外壳上有一些细微的划痕，是长时间使用留下的痕迹，是手指反复
拔留下的磨损。
usb接
的金属部分有一点氧化，颜色发暗，不像新的那么亮。
她翻了翻，背面什么都没有，正面也什么都没有，只是一个普普通通的黑色u盘，和商店里卖的那种廉价货没有任何区别。
她不知道里面是什么。
工作文件？
照片？
下载的电影？
音乐？
文档？
某个项目的资料？
某个客户的信息？
又或者什么都没有，只是一个被扔在抽屉里忘记的旧物件，里面可能是空的，可能连格式化都没做过，可能只是一个被淘汰了的、没有任何用处的废品？
她应该放下它。
她应该关上抽屉。
她应该离开这个房间，假装什么都没发生，假装她从来没有进来过，假装她从来没有看见过这个u盘。
这是最理智的选择，也是唯一正确的选择。
她不应该偷别的东西，尤其是黎栗的东西，尤其是一个她不知道里面装着什么的u盘。
如果里面是工作文件，如果是什么重要的东西，如果黎栗发现它不见了，如果他怀疑是她拿的，如果——
她没有放下。
她把u盘攥在手心里，指节用力，感觉到它硬硬的边缘抵在她的掌心上，然后她关上抽屉，退出房间，转过身，用手轻轻带上门，把它塞进袋里，
地，塞到最底下，用指尖把它按进去，确保它不会掉出来。
接着她往楼梯的方向走去，脚步尽量轻，呼吸尽量稳，脸上尽量不带任何表。
她做了什么？
她拿了黎栗的东西。
没问过，没借过，直接拿的。
她偷了继兄的一个u盘，她甚至不知道里面是什么。
她为什么要这样做？
她不知道。
她只知道她做了，她没有办法解释，也不想解释。
她应该放回去。
但她没有，她把u盘塞在袋里，手指还能感觉到它的形状，它的
廓，它的存在。
然后她往楼梯走去，一步，一步，一步，每一步都像是踩在悬崖边上，等着什么声响传出来，等着有从哪个角落冒出来问她在什么。